No me cuentes cuentos (Sandra Sabatés)

 

Sandra Sabatés, periodista conocida principalmente por copresentar El Intermedio con Wyoming, muestra en estas páginas el resultado de entrevistar a varias mujeres que han sufrido en diversos grados y de diferentes maneras un trato inadecuado y machista. En total son diez historias absolutamente reales entre las que conocemos, por ejemplo, la historia de una chica a la que dejan inconsciente introduciendo alguna sustancia en su bebida estando en un bar y que al despertar descubre que ha sido abusada; la de una niña de madre senegalesa que viaja feliz a África para descubrir que le van a practicar una ablación; o la de una mujer cuyo novio le comienza a tratar de modo progresivamente más inadecuado hasta que la situación se vuelve insostenible. También conoceremos el relato de una mujer víctima de la trata, y el de otra cuya familia le sugiere que debe casarse con un chico concreto -asunto que ya está apalabrado- para hacer bien las cosas, etc.
El lector podrá comprobar la variedad de situaciones que hoy día todavía viven muchas mujeres por el mero hecho de serlo. Para proteger la privacidad de las protagonistas, Sabatés ha asociado cada una de las vivencias a un cuento clásico y los nombres de los actores principales de esta realísima no-ficción quedan camuflados bajo el de los personajes de tales cuentos.
No importa que te consideres concienciado: esta lectura te hará aterrizar un poco, o un mucho, más.

Comiendo con miedo (Elizabeth Karin Pavón Rymer Rythén)

 

En este cómic se cuenta unos años de la vida de Elisabeth -que es sin duda la propia autora- desde que Nore entra en su vida. Nore es un monstruo de la comida, una especie de voz que la invita a verse mejor físicamente, a tratar de adelgazar, a hacer mucho ejercicio... y la lleva por un camino que desemboca en obsesión por la imagen, en deterioro de su salud, en ingresos médicos, en trastornos mentales.
Es obvio que estas páginas tienen como misión mostrar una historia real personal y dar consejos acerca de cómo lidiar con un problema así, mostrar las opciones que hay para tratar de afrontarlo, cómo actuar si la persona a la que le sucede no es uno mismo sino alguien de nuestro entorno, y trata de poner consciencia, amor y paciencia. 
Se lee muy bien, es interesante que trate un tema como éste y, aunque en líneas generales es probable que tengamos una noción acertada sobre los trastornos alimenticios, da una visión clara y siempre reveladora.

El almanaque de mi padre (Jiro Taniguchi)

Título original: Chichi no koyomi.

"Al morir su padre, al que hacía años que no veia, Yoichi asiste a su funeral con cierta sensación de alejamiento emocional. Su padre es para él un virtual desconocido, por el que nunca ha sentido demasiado afecto y al que ha llegado a considerar como un ser mediocre y oscuro. A través de recuerdos borrosos, de comentarios de allegados de su padre y de fotografías, el protagonista irá recomponiendo una imagen más compleja de su padre a la vez que arrojando nueva luz sobre su relación con él y con su madre". Este es el texto que puede leerse en la contraportada de esta edición del manga de Taniguchi, que he copiado porque me ha parecido acertado y pertinente. 
La sensación al leerlo ha sido ambigua. Por un lado, en comparación con otras obras del mismo autor, me ha atrapado poco durante la lectura, de modo que lo he ido leyendo a pequeños picotazos durante semana y media a pesar de no ser muy extenso. Por otro, conforme conocía más detalles de los principales personajes percibía que éstos me resultaban más atractivos y que me vinculaba con ellos emocionalmente en cierta medida. Si bien la valoración que hago es positiva y, una vez más, compruebo que Jiro Taniguchi plantea sus historias de un modo atractivo, el sabor de boca que me deja es ligeramente menos especial que en otras ocasiones, a lo mejor porque ofrece una propuesta menos original. Así, en el caso de El caminante, se trata de pequeñas historias casi sin argumento donde el hombre protagonista observa con atención, a veces interactuando, a quienes se cruzan con él en su paseo cotidiano; se trata, por tanto, de un manga que trata de mostrar lo bonito de lo cotidiano y de fijarse en el presente. En el caso de Barrio lejano resulta imposible explicar en qué consiste la originalidad de su planteamiento -relativa en todo caso, pues en algunas películas se ha propuesto algo similar- sin adelantar demasiado, así que solamente diré que, como en El almanaque de mi padre, narra el reencuentro con un entorno casi olvidado, y sí tiene esa magia particular que esta vez, aunque también esta presente, aparece en menor grado.
En cualquier caso, os aseguro que Taniguchi siempre agrada y os animo a leer alguna de sus obras, absolutamente interesantes para un público adulto.

 

Leyendas negras, marcas blancas (Sebastiaan Faber)

El autor, catedrático de Estudios Hispánicos en el Oberlin College (EE.UU.), habla en estas páginas del modo en que España observa con una atención particularmente especial e intensa lo que otros países afirman, opinan y valoran sobre cualquier aspecto español. 
Afirma que la marca de país, idea que pulula desde hace años con vistas comerciales y políticas, ha calado hondo en muchos territorios, y que en el territorio español las altas esferas tienden a tomarse como una deshonra imperdonable cualquier valoración negativa o siquiera crítica. De ahí nacen exabruptos rancios, de ahí se deducen autoestimas mal asentadas. Además, Faber considera que definir lo español tiende a estandarizar o difuminar los rasgos característicos de cada una de las regiones, las culturas, etc. que componen el diverso país que es el nuestro.

Considero este breve librito interesante, si bien en esencia narra lo dicho de una manera bastante sucinta, y deja ganas de bastante más. Me ha dejado la sensación de que podría haberse ido más profundo. En cualquier caso, es una oportunidad para analizarse a uno mismo y valorar cuánto de ese miedo a no ser suficiente, de ese sentirse de menos en comparación por ejemplo con la idea que tenemos de Europa, hay en nuestra propia cabeza.

 

El silencio y los crujidos (Jon Bilbao)

 

Jon Bilbao presenta en esta novela tres historias independientes, pero con un nexo común: hablan cada una de una persona que, por el motivo que sea, desea estar sola. En el caso del primer relato, denominado Columna, asistimos a la vida de un estilita, es decir, de alguien que por motivos religiosos se sube a una columna y pasa su vida en ella, malviviendo de lo que los visitantes le llevan. En el segundo, Tepuy, un hombre convence a un piloto de helicóptero para que le lleve a un tepuy venezolano (un terreno llano muy alto e inaccesible) con el objetivo de estudiar una especie endógena de ranas. Y en el tercero, Torre, un hombre compra y remodela una torre en Menorca en la que vivir aislado, tratando de ignorar a todo el mundo, pues años atrás inventó una web de gran éxito que generó muchos detractores hacia su persona.
A lo largo de estas páginas asistiremos y trataremos de desentrañar los motivos, no necesariamente tan claros como los descritos, por los que cada uno de ellos busca la soledad, cómo la viven, cuáles son sus deseos, y esto nos permitirá reflexionar sobre asuntos como la independencia que se consigue, quizá, al llevar una vida tan distinta o la necesidad que es posible que tengamos de estar con otros.
Ya cuando leí Shakespeare y la ballena blanca, en el que conocíamos al célebre dramaturgo británico en una travesía en barco y sus pensamientos respecto a la escritura, su época histórica y otros asuntos, observé que este escritor suele decantarse por temáticas potentes, situaciones inusuales, y lo hace a través de una escritura cuidada, elegida pero accesible. Leerlo deja la sensación de que hay más debajo de sus palabras de lo que de primeras uno llega a captar.

Cisne y murciélago (Keigo Higashino)

 

Título original: Hakucho to Komori.

El autor es un superventas en algunos paises asiáticos y desde hace unos años algunas de sus novelas han sido traducidas al español. Suele escribir thrillers, o más bien historias de misterio donde hay algún crimen y las correspondientes pesquisas.
Es el caso de estas páginas. Los policías que llevan buena parte de la investigación, Godai y su ayudante Nakamachi, analizan el crimen de un abogado cuyo cuerpo apareció en el asiento trasero de su coche en un barrio al que nunca solía ir. A partir de ese momento, se sucederán muchos descubrimientos: nuevos detalles extraños, alguna persona que reconoce el crimen, familiares del acusado que investigan por su cuenta para cerciorarse de cuánto de verdad hay en todo el asunto... No entraré en más detalle para, a diferencia de la contraportada de esta edición, evitar que el lector potencial conozca a grandes rasgos cerca de la mitad de la trama antes de comenzar.
Se trata de un libro más bien extenso, con no pocos personajes aunque sin llegar a la exageración, y con una manera de narrar los hechos que permite descubrir nuevos datos a la par que los personajes que protagonizan la historia. Resulta muy natural el modo en que, con lentitud, los sucesos acontecen, las investigaciones avanzan y se profundiza en los detalles del caso. Para bien o para mal, esto a juzgar por quien se acerque a este título, la historia se desarrolla con lentitud, y lo que esencialmente uno puede encontrar son conversaciones entre los familiares y los policías, o entre los familiares que buscan información por su cuenta y aquellos a quienes desean preguntar. Es decir, no se trata de una historia de acción, ágil, con persecuciones o escenas así. Si bien el desenlace me ha parecido correcto, tampoco me ha resultado particularmente inesperado, pero en general me ha permitido comprobar una vez más que Higashino tiene muy claro desde la primera página lo que quiere contar y estudia los detalles escrupulosamente antes de iniciar la escritura.
En este sentido, quizá sea algo más original y brillante el título que leí anteriormente de este mismo autor, La devoción del sospechoso X, con una cantidad irrisoria de personajes y, en algunos momentos, un desarrollo excelente de los diálogos, de la evolución de la narración, que juega muy bien con dicha exigua cantidad de personajes, un poco recordando a Colombo o al clásico La Huella.
En cualquier caso, un autor para recordar de vez en cuando.

Poder personal (Elena Marzo)

En este libro la autora habla de su experiencia personal de autoconocimiento. A través de cuatro simbólicas partes -fuego, tierra, aire y agua-  desgrana su aprendizaje vital y explica diversas experiencias personales que le han sido útiles para escucharse, atenderse y centrarse en lo que realmente ella es.
Se trata de un título que transmite muy buena energía, que permite recobrar ilusión por crecer, por prestarse mayor atención en el día a día. Estas páginas se leen con facilidad, vienen surtidas de ejemplos, cuentos y anécdotas y quedará en manos del lector inspirarse o no en las sugerencias que la autora propone e ir más allá de la rutina automática que nuestro entorno tiende a ofrecernos.

 

El pez sabe que la lombriz oculta un anzuelo (René Vázquez Díaz)

El autor, de origen cubano, tras vivir en Polonia y Estados Unidos se afincó de modo definitivo en Suecia. En estos relatos trata de mostrar algunas imágenes de su Cuba natal, así como del sentimiento de añoranza respecto al singular país y la extraña experiencia de visitarlo y volver a vivirlo.
Me he acercado a este título con la idea de conocer esta isla un poquito más. De los cinco relatos -de extensión muy variada- que componen el libro, el que sin duda refleja con más detalle algunas de las características principales de Cuba es el último, en el que se muestran tensiones políticas, diferentes personajes arquetípicos y cómo tratan de sobrevivir, el deseo de quien se marchó de querer saber novedades sobre su país, el orgullo de la revolución, la pobreza y la falta de recursos... 

En cualquier caso, aunque decir esto suponga ir más allá de la mera crítica a este libro, de cara a acercarme a la realidad de un país, de un gobierno, de una ideología, o de lo que sea, no puedo evitar pensar (y comprobar a través de la lectura) que la no ficción, en especial el ensayo, el testimonio y similares géneros, logran con mayor alcance este objetivo. Bienvenido sea, sin embargo, el hecho de que la literatura de esta o aquella nacionalidad nos muestre otras realidades y otras maneras de escribir.

 

(h)amor trans (Varios Autores)

 

La editorial Continta me tienes posee una colección denominada La pasión de Mary Read, en la que se da cabida a publicaciones LGTBIAQ+, de género, de feminismos, de sexualidades y de relaciones no convencionales. Mary Read pasó toda su vida haciéndose llamar Mark Read, surcó los mares y fue pirata.
En este libro, de no pocas páginas pero formato bastante pequeñito, se presentan numerosos textos, en su mayoría de no ficción, cuyos autores tienen en común ser transexuales. Lo mejor de todo es que los temas que tratan no son solamente su experiencia a la hora de decidir vivir en su cuerpo y de quizá terminar por transformarlo, sino que además se hacen reflexiones sobre cómo retomar el contacto perdido con la familia cuando el padre o la madre cae enfermo y hace falta alguien quien lo cuide, o cómo un chico transexual sin pene defiende con ardor el placer sexual que no gira en torno al falo y lo genital, o cómo en la Complutense RQTR visibilizaba la homosexualidad y la transexualidad en los años noventa tratando de implicar a la Facultad de Psicología y llevando a personas especializadas como la célebre Elena Ochoa; o cómo incluso los propios transexuales, también en esa década, se sentían incómodos ante los programas nocturnos donde La Veneno contaba su vida y cómo luego la reciente serie homónima obliga a una revisión de las vivencias y prejuicios pasados y presentes. Y un largo etcétera de temas que muestran la unión entre la transexualidad con múltiples y diversos aspectos de la vida. Unas páginas potentes y necesarias para pasar el plumero a los polvos tránsfobos que todos, tú y yo también, tenemos por ahí aposentados.

Meditación para una vida plena (Daniel Mesino)

 

Se trata de un brevísimo ensayo en el que se habla de qué es la meditación, por qué meditar, cómo hacerlo, cuáles son las posturas aconsejadas, qué beneficios aportan la meditación y el yoga, etc. Fue publicado en 2018, lo cual me sorprende, porque si bien la información que aporta da una idea clara de lo que alguien que se introduzca en estas prácticas puede encontrar, con la existencia de internet se trata de contenido fácilmente localizable en charlas en vídeo u otros formatos; con la diferencia obvia, eso sí, de que leerlo sobre papel y sin pantallas por medio suele ser una manera más adecuada de empaparse de la información. 
A título personal, esperaba encontrar algo más profundo que me permitiera recoger nuevas ideas, no simplemente una buena introducción general.

No confíes en Peter Pan (John Verdon)

 

Título original: Peter Pan must die.

Este libro es el cuarto título de una saga comenzada con Sé lo que estás pensando, novela bastante conocida. En estos cuatro libros el planteamiento es más o menos el mismo: Dave Gurney, policía de Nueva York retirado, se ve envuelto de un modo u otro en la investigación de un caso que contiene aspectos extraños y curiosos y él, que ostenta el récord de más casos resueltos por poseer una mente excelente para ello, se adentra con placer creciente en las intrigas del asunto.
En el caso de este libro, Jack Hardwick, colega de profesión del protagonista que fue expulsado del cuerpo policial por prácticas inadecuadas en la novela anterior con la intención de ayudar a Dave a resolver el caso, acude al protagonista para que, a modo de compensación, le ayude él esta vez con un nuevo asunto. Lo que Jack Hardwick desea, en el fondo, es dejar en evidencia a otros colegas del cuerpo tratando de demostrar que una mujer, Kay, ha sido injustamente condenada por el asesinato de su marido. Dave Gurney querrá, por supuesto, ir más allá de eso y resolver el caso por completo, pues al poco de comenzar a leer sobre el mismo encuentra innumerables pruebas poco fiables y contradicciones. 
Una vez más he de decir que estas páginas se leen muy bien -son más de quinientas en letra más bien pequeña, y solo me han llevado unos días-, atrapan y hacen que el misterio que presenta el asesinato por el que Kay ha sido condenada se lea con agilidad, pues presenta progresivamente más dificultades, lleva a nuevos testigos, a mayores incoherencias en la investigación... y finalmente a que alguien relacionado con todo el asunto empiece a actuar con rapidez para que quienes están removiendo el tema dejen de hacerlo lo antes posible. 
Si bien es cierto que el planteamiento del caso al inicio no es particularmente original, como sí lo era en las dos primeras novelas, Sé lo que estás pensando y No abras los ojos, como digo el desarrollo es bastante ágil y la resolución del mismo, en mi opinión, satisfactoria y adecuadamente sorprendente. Además, también como en el caso de las novelas previas, en esa agilidad del texto contribuye también la relación de Gurney con su esposa y su hijo, que ocupa parte activa como una especie de trama paralela y que da una interesante humanidad a estos personajes. 

Una ilusión (Ismael Grasa)

 

Aunque en la contraportada indican que no, no sé si porque haya parte de ficción o porque se le quiera dar un valor añadido a este texto, estas páginas son una especie de autobiografía del escritor, en la que cuenta algunos momentos de su vida y desde luego los escoge por la relevancia que han tenido para él, sin que por tanto se pretenda abarcar su vida al completo ni mucho menos, ya que estamos hablando de un libro bastante corto.

Se nos habla de episodios de su infancia, de vivencias en la universidad, de su amor a la escritura, del tiempo en que vivió en China, de su amistad con otros escritores como Javier Tomeo y Félix Romeo. Todo ello, como no puede ser de otro modo, bañado por sensaciones y opiniones personales y narrado en primera persona. 
Ésta es para mí una lectura un poco extraña, esencialmente debido a que ni siquiera había escuchado hablar de este escritor, por mucho que me pese admitirlo, dado que parece ser bastante reconocido y nació y vive en Aragón. Y por eso, leer un texto de aires autobiográficos de alguien de quien no había escuchado hablar y cuya obra no conozco en absoluto me resulta, cuando menos, extraño. Pero más allá de esta peculiar circunstancia, comencé a leer los primeros capítulos -de hecho acabo de recordar que al hacerlo ni siquiera sabía que se trataba de no ficción-, me gustó cómo explicaba las cosas, y cuando me di cuenta de que aquello que se narraba era su vida real me interesó, cómo no, aún más. Le añade un encanto particular, además, encontrar nombres de artistas y localidades aragoneses, de calles zaragozanas y otras referencias familiares. 
Una vez más, siento que la lectura más allá de la ficción me tiende a resultar más agradable y enriquecedora. 

El amigo Manso (Benito Pérez Galdós)

 

En esta novela el protagonista, al menos en el sentido de que es quien ejerce de narrador y nos comparte sus observaciones, es Máximo Manso, catedrático de Filosofía de unos treinta y cinco años cuya existencia tranquila se va viendo poco a poco alterada por diversos acontecimientos cotidianos: la llegada de su hermano desde las américas, ya casado y con hijos, el encargo de centrar al hijo de una conocida ejerciendo de su profesor privado, la vida social que con todo esto va ocupando más de su tiempo, y un cierto etcétera de personajes que sirven como excusa para, entre otras cosas, hablarnos de cómo lidiar con el amor, dónde encontrar la felicidad y de qué modo convendría que la sociedad prestase atención a lo verdaderamente importante y tuviese una base intelectual más sólida.
Dicho todo esto, si bien conforme me acercaba al último tercio de la novela, y en parte apremiado por el importante retraso que llevaba de cara a devolverlo a la biblioteca, fui fluyendo más en la lectura de estas páginas queriendo conocer cómo se desarrollaba la que termina siendo la trama principal (el protagonista y su modo de manejar su amor por una mujer), en líneas generales no se trata de un título que me haya llamado demasiado la atención. Como siempre, Galdós aprovecha la narración para lanzar opiniones y sugerencias sobre las personas y sobre la sociedad, y eso es siempre bienvenido y jugoso. Pero por lo demás, hay en general una sensación de que conforme se avanza en la lectura no se termina de saber muy bien qué es lo que se quiere contar o hacia dónde se encaminan las cosas. Me refiero no tanto a los temas que se tratan, que son preponderantemente la cultura, la política, el amor y otros que ya cité, sino a las idas y venidas de los personajes y la importancia que vayan a tener en la narración como tal. 
Por otro lado, ha habido pequeños detalles que me hacían difícil asociar lo que estaba leyendo a un autor como Galdós (y quizá ya los haya encontrado en otras de sus novelas pero no lo recuerde). Por ejemplo, unos capítulos muy breves; títulos para cada uno que a veces hacen de finalización de la oración con la que termina el capítulo anterior, o que indica lo primero que dice un personaje en el comienzo del siguiente. También podría señalar, quizá al hilo de ese no saber hacia dónde va la trama, muchos personajes secundarios que considero innecesarios o simplemente desaprovechados. No puedo dejar de señalar también como rara avis que Manso es creado en el primer capítulo, es decir, él se presenta a sí mismo como el producto de una charla previa entre el autor y, quizá, su alma, para acordar ejercer de personaje en esta historia.
Ya digo, características algo chocantes que no esperaba encontrar, para un texto que, teniendo características interesantes sin duda, me ha dejado ligeramente frío.

Cenizas (Álvaro Ortiz)

Una vez más, leer cómic me aporta ratos de disfrute y entretenimiento que superan a las novelas. En este caso, el autor cuenta la historia de tres amigos, de por qué se reencuentran, y de un lugar misterioso al que deben acudir sin saber qué encontrarán en él. Por el camino surgirán inconvenientes y problemas inesperados.
No es que en líneas generales lo que sucede a lo largo de la trama sea lo más interesante del mundo. Pero está contado de una manera ágil, intercalado con pequeñas historias breves que no se sabe bien a qué vienen (aunque al final se entiende), y los personajes tienen vida. La lectura deja un buen sabor de boca, está concluida de un modo satisfactorio y se observa una estructura e idea general pensadas y trabajadas. Visualmente contiene trazos sencillos, colores escogidos según aquello que se narra y las diminutas viñetas que encontramos en buena parte de sus páginas siempre aportan algo; ante todo, repito, un buen ritmo que mantiene vivo el interés. Pequeño adelanto: un fallecido nada más comenzar y un misterioso mapa...

 

Almas rotas (Nikos Kazantzakis)

 

Título original: Σπασμένες Ψυχές

Tenía este libro desde hace algunas semanas esperándome a que lo abriese por fin, pues le tocaba enseguida ser devuelto a la correspondiente biblioteca. Si bien no lo recuerdo, imagino que en el momento en que decidí tomarlo prestado debí de quedarme fascinado con el texto de la contraportada y considerar que estaba ante una lectura increíble.

De cuando en cuando, y suele ser varias veces al año, me encuentro ante un título sobre el que se han escrito ríos de tinta de unicornio, llegando a parecer que uno no puede dejar esta vida sin posar sus ojos sobre él, y cuando lo leo me parece un truño infumable que no sabría apenas ni ponerme a describir.
La trama es inexistente. Orestis, el protagonista, da un discurso ante estudiantes del París de comienzos del siglo XX hablando de la sociedad del momento y propone un mundo distinto. Quienes lo escuchan se ríen de él, y eso da pie a que, a partir de la página treinta o así, el resto de la novela él, su novia y un amigo de ellos deambulen de aquí para allá sin caber en sí de pena, de desconexión con lo absurdo de la existencia de la mayoría de la sociedad, y todo son lloros, abrazos, infidelidades, pensamientos negativos, etc. No sucede nada más que eso, y el lector ha de encontrar en ello una profunda y exquisita reflexión que como, además, está repleta de múltiples referencias al arte y la cultura griegos, no se te vaya a ocurrir desdeñar o considerar aburrida. La novela fue publicada por entregas y en un momento determinado el autor quiso justificar el porqué de tanto pesimismo, así que escribió un texto para ello. Yo creo que se trata, en realidad, de un conjunto de suspiros depresivos con tres personajes que lloran y se refocilan en su tristeza sin que haya un avance hacia ningún sitio.

Como en estos momentos estivales dispongo de mucho tiempo y sentí una especie de curiosidad y morbo de ver cómo se pueden escribir más de doscientas páginas en las que nada sucede, en lugar de dejar la lectura al poco de empezar me propuse terminarlo. Algo que sé desde hace muchos años que es siempre una idea equivocada. 
Os propongo un reto: comenzad a leerlo y cuando llevéis unas cuarenta páginas -en el improbable caso de que resistáis hasta ese punto- me decís qué tal. El Cid en castellano antiguo resulta más excitante.
Menos mal que me dispongo a comenzar ahora una novelita con su trama, sus personajes y sus cositas normales.

 

Así es la puta vida (Jordi Wild)

Me encontraba con ganas de leer algo ligero, que no fuese ficción, y recordé que de entre los libros que había tomado prestados en una biblioteca se encontraba este. En ese sentido ha sido una elección estupenda, pues lo he ido leyendo a ratitos, de manera sencilla y rápida, entreteniéndome (lo cual Wild señala como su principal objetivo) y en poco más de dos días.
Jordi Wild es youtuber y podcáster. No es alguien que siga ni que me llame la atención en particular, pero es cierto que desde hace unos meses veo de vez en cuando alguna de sus entrevistas en youtube. En cualquier caso, aprovecho para recomendar otros dos podcast (que de todos modos incluyen imagen, así que son simplemente entrevistas de toda la vida y de duración indeterminada habitualmente extensa): El sentido de la birra, y Lo que tú digas.
En estas páginas, Wild trata un tema distinto en cada capítulo. Por ejemplo, la falsa idea de que conseguir un éxito enorme en un sentido económico o de popularidad es sencillo, la depresión, el suicidio, la felicidad, la tendencia a criticar al otro fuera y dentro de la red... Son temas en general interesantes en los que no se llega a profundizar demasiado pero sobre los que se aportan algunas reflexiones, así como unas siempre pertinentes bibliografía y filmografía como anexos finales a cada uno de los asuntos tratados. 
Una manera entretenida de pensar un poco en temas importantes y acelerar el entusiasmo lector entre tantas pantallas.

 

El libro del hombre (Osho)

 

Título original: The book of men.

En este libro Osho habla del hombre y de la masculinidad desde los diferentes roles en los que se presenta y que, de hecho, dan nombre a cada uno de sus breves capítulos: el padre, el esclavo, el creador, el maestro... 

Si bien conforme avanzaba en la lectura me iba llamando menos la atención, en conjunto el autor realiza observaciones interesantes acerca de la manera habitual de comportarse en cada uno de esos papeles y establece matices y propuestas que merece la pena leer. Me agrada muy en particular la valentía con la que critica, como quien tira todo lo que hay sobre la mesa de un plumazo, aspectos tan variados como la religión, la política o los maestros de la enseñanza de que se trate. 

Aboga, al fin y al cabo, por la libertad individual, por vivir la vida en plenitud, sin dejase dominar por ideas y creencias antiguas, y por saber combinar el disfrute de la vida terrenal y la consciencia amplia para que la experiencia sea plena.

Estética del Polo Norte (Michel Onfray)

Título original: Esthetique du pole nord.

El autor es un filósofo francés de cuya obra recuerdo que hace unos diez años leí "Tratado de ateología". una crítica profunda a la Biblia desde la lectura seria de ese texto.
En este caso Onfray nos cuenta que, de pequeño, descubrió que un lugar soñado para su padre sería el Polo Norte, Tras observar a lo largo de su vida las largas jornadas de trabajo que permitieron que él fuese a la universidad y tuviera una vida decente, el autor decide regalarle a su padre un viaje a ese Norte tan especial. En estas páginas se nos narra lo observado allí.
Pero este libro ni es ficción ni es de lectura sencilla. Lo que se nos cuenta se hace desde la observación, la reflexión. Estas páginas son apabullantemente descriptivas. Hacía tiempo que no lograba visualizar con tanta claridad un lugar o unas sensaciones mediante el uso de la palabra escrita. 
En ese relato minucioso se nos habla de las costumbres de los inuit: cómo se alimentan, qué relación tienen con los osos, en qué creen, cómo viven en un clima tan frío. Poco a poco, se nos va informando de cómo la vida moderna, en particular Estados Unidos y Canadá, ha ido tratando de influir en estas personas tan "alternativas", de espíritu nómada, contra la que se han cometido atrocidades que buscaban su aniquilación o transformación. En el presente, parece que el acercamiento rápido a un estilo de vida distinto, lejos de las tradiciones inuit, ha desembocado en tasas enormes de suicidio, sensación de pérdida de sentido, dependencia de las subvenciones y en definitiva una interrupción casi absoluta de su forma de vida.
Unas páginas muy recomendables, para tomarlas con tranquilidad, disfrutarlas y conocer más de ese territorio tan característico.

 

Y si mañana no estoy (Ignacio Rabadán)

El autor trata de aunar ciencia y espiritualidad en estas páginas. Para ello nos habla del cerebro, de experiencias cercanas a la muerte, de la evolución de la especie humana, de religión, de creencias, de física cuántica... Procura dar explicaciones demostrables a fenómenos que cuesta comprender e insiste en abrirse a aquello que la ciencia a día de hoy no sabe explicar pero que intuimos, o a veces directamente experimentamos, que es real. 
Por una parte, este título ofrece una lectura más o menos amena que permite adentrarse en esa parcela misteriosa de la vida: cómo disfrutarla, cómo tratar de que nuestro cerebro no esté en el pasado ni en el futuro, encontrarle un sentido a todo, convivir con la idea de la muerte, plantearse si hay más después de fallecer... Por otro, tengo la sensación de haber leído ya no pocos libros que vienen a hablar de lo mismo y, probablemente, con mayor profundidad.

En definitiva, me parece una lectura sencilla pero recomendable principalmente a quienes estén comenzando a interesarse por el crecimiento espiritual y todavía necesiten un apoyo tangible y más cercano basado en lo científico; es decir, una voz confiable que les anime a caminar algo más allá de lo que la ciencia admite como real a día de hoy. 

 

Historia de una mujer soltera (Chiyo Uno)

 

Título original: Aru hitori no onna no hanashi.

Esta novela se convierte en otro de esos casos en los que la crítica pone el texto por las nubes y a mí no me termina de transmitir demasiado.
Esta "novela del yo" o "watakushi-shosetsu" se supone que narra una especie de autobiografía novelada, o mezcla realidad-ficción, en la que la protagonista se llama Kazúe. La narradora es ella misma cincuenta años más tarde y habla de sí misma a partir de los diecisiete años. Durante estas páginas el lector comprobará que se trata de una chica con una manera de actuar diferente a lo que se espera de ella: se va de casa cuando quiere, se empareja sin casarse, se acuesta con otros hombres sin esperar compromiso, trabaja aquí y allá, etc. 
Por lo que he leído, en su momento esto debió de romper moldes a lo largo del siglo XX en Japón, pues se ponía en duda la institución del matrimonio mediante un personaje que actuaba de un modo poco tradicional. Sin duda eso le da valor a este título. Pero a mí, entusiasmarme por ello y darle de un modo puramente intelectual valor me cuesta, porque esencialmente lo que leo me ha de llegar emocionalmente.
Que conste que leer la he leído y me ha resultado más o menos entretenida, pero no me ha terminado de atrapar y será una lectura que olvidaré en breve. Considero que hay títulos mejor escritos, más entrañables y con más sustancia que ver a Kazúe deambular de aquí para allá con su simpática libertad e independencia. 

Mi hermano se llama Jessica (John Boyne)

Título original: My brother´s name is Jessica.

El autor de la archiconocida novela El niño del pijama a rayas nos cuenta en este libro una temporada en la familia Waver, cuya cotidianeidad queda interrumpida al anunciar Jason, el hermano mayor, que se siente mujer. Sam, su hermano pequeño y narrador en primera persona de estas páginas, muestra las reacciones propia y de sus padres, que probablemente no serán muy diferentes a las de buena parte de los hogares donde un hecho tan a priori sorprendente aconteciese. 

Me parece sumamente acertado y oportuno tratar el tema de la transexualidad, que a día de hoy para muchas personas puede ser tan difícil de gestionar como lo podía ser la homosexualidad hace veinte años o más. La narración, que en todo momento resulta creíble y sencilla, permitirá al lector conocer a la familia de Sam: los padres, siempre inmersos en el ascenso político de la madre; Jason asistiendo a no mucha comprensión por parte de su familia en general y reacciones cerradas en el instituto; Sam tratando de comprender a su hermano pero viéndolo todo como una pesadilla que sería estupendo que terminase... 

Si bien no termino de estar seguro de que toda la historia de intento de ascenso político de la madre sea de gran interés para la narración, más allá de representar una excusa estupenda para los progenitores de no mostrarse disponibles ni con mucho tiempo para comprender y escuchar, en líneas generales es una historia valiente y bien contada que ayudará a los chavales transgénero y sus familias a normalizar algo que forma parte, como cualquier otra cosa, de la naturaleza humana: buscar la propia identidad. 

 

La tierra pura (Alan Spence)

Título original: The pure land.

En esta novela se narra una parte de la vida de Thomas Blake Glover, quien existió en la realidad, y que fue un empresario escocés que llegó a Japón para iniciar una nueva etapa de su vida y desarrolló múltiples negocios, hasta el punto de formar parte histórica del cambio que a finales del siglo XIX vivió el país.
Si bien este personaje es el hilo vertebrador de toda la narración, hay no pocos personajes que le acompañan, así como el trasfondo histórico, que tiene también relevancia y, como he dicho hace un momento, guarda enorme relación con las acciones de Glover. 
Hay crecimiento, viaje, aventura, negocios, amor, pérdidas, alegrías... Si bien no es un título que vaya a recomendar con suma intensidad, lo he leído bastante a gusto, está bien escrito y muestra con claridad el Japón de esos años: el sogún, los samuráis, los clanes que tratan de desmontar el sistema vigente, los extranjeros como Glover que vienen a hacer negocios y los japoneses reacios a esta posibilidad...

 

El buen padre (Nadia Hafid)

Cómic en el que se ve la distante relación de un padre con su mujer e hijos, debido a su malestar, falta de trabajo, posible rechazo laboral por ser árabe, etc. Las ilustraciones, muy esquemáticas y de colores de limitada paleta, parecen reflejar ese estado de desagrado, de incapacidad para afrontar la realidad, de cómo el dormir o la bebida a veces sirven de refugio.
Por lo demás, poco más puedo añadir, dado que los personajes son tremendamente lacónicos y una vez terminada la lectura, que lleva menos de media hora, hasta me han quedado dudas de quién era alguno de los personajes. Un título curioso que olvidaré rápidamente.

 

Mi dieta cojea (Aitor Sánchez)

El último libro que había leído acerca de nutrición, de Carlos Ríos, me dejó un sabor de boca excelente, valga el juego de palabras. También es el caso de éste, que tiene una estructura muy sencilla: se nos presentan diecinueve mitos y se procede a desmontarlos mediante razonamiento claro y bibliografía que se aporta en las páginas finales.

Citaré algunos de los mitos: Hay que tomar menos grasa / Hay que comer como dice la pirámide alimentaria / Debemos comer cinco veces al día / No es seguro llevar una dieta vegetariana. 
Uno de los mensajes más terribles que se encuentran en el libro, y que a un lector medianamente informado y observador no le tomará por sorpresa, es que la legislación, los gobiernos y en general cómo se gestiona la nutrición para la población ofrece una laxitud tal que las empresas pueden colorear sus productos de modo bonito para vender más y encontrar huecos legales para hacerlo sugiriendo lo que en realidad no es. Con decir que en los centros de salud españoles no es obligatoria la existencia de un nutricionista especializado y que lo que se aprende en las universidades tiende a estar desfasado, queda dicho mucho.
Uno de esos libros que ya estás tardando en leer.

 

El invitado (Carlos Arcos Cabrera)

 

El autor, ecuatoriano de nacimiento, narra en estas páginas una historia que transcurre en algún momento de la historia reciente de Perú. Sirve como ejemplo concreto de las convulsas historias acaecidas en muchos países latinoamericanos, que en este caso navega entre los paramilitares, Sendero y el MRTA (Movimiento Revolucionario Túpac Amaru). Relatada mediante varias voces, asistimos a un caso concreto de secuestro y cómo esto afecta, además de a la propia víctima, a la familia y los amigos del secuestrado. Observaremos cómo lo viven su hijo, su mujer, sus compañeros de trabajo, cómo mueven hilos para averiguar lo sucedido y tratar de hallar un buen fin al asunto. 
Se trata de un libro que he leído muy a gusto, que está bien contado y que hace que nos sintamos muy cerca de las personas que de modo más o menos directo tienen un papel protagonista en la historia. Además, muestra con nitidez los diferentes bandos, la peligrosidad reinante; y, a pesar de que en líneas generales se trata de un asunto desasosegante que invita a la tensión, hay tiempo y pausa para conocer a los personajes con profundidad. 
Un escritor al que parece recomendable seguirle la pista.

Entre dos mundos (May González Marqués)

Título completo: Entre dos mundos. Más allá de los trastornos mentales.

La autora establece una especie de autoentrevista en la que habla de la bipolaridad, trastorno que ella padece y con el que ha aprendido a convivir. A lo largo de las páginas habla con claridad tanto de su vida cotidiana como de las maneras que ha ido encontrando para que su día a día no quede condicionado por el hecho de tener bipolaridad, de tal modo que ni ella misma ni su entorno la vean como una enferma simplemente sino como una persona completa que además tiene esta característica digamos peculiar, como peculiares somos todos al fin y al cabo.
Más allá de cómo está narrado, pues en su estructura y explicación me ha resultado un poco repetitivo y desordenado, así como a veces redundante en la mera elección del vocabulario, me parece interesante, didáctico y necesario que, como es intención de la escritora, se aterrice un trastorno mental a ideas y parámetros que vayan más allá de una etiqueta, para poder, como se especifica en sus páginas, llegar a considerar tales circunstancias como un aspecto más de la persona, como se hace con alguien que tenga cáncer por ejemplo. Quizá convenga resaltar que este afán de normalizar cuestiones como la bipolaridad sea necesario, según la propia experiencia de la autora, entre los propios psiquiatras y en el mundo hospitalario, que tiende a medicar para mantener tranquilos o centrados a los pacientes en lugar de acercarse a éstos como personas a las que escuchar y ayudar a ser independientes. 

Para quien no lleve intención de leer este testimonio, puede dedicar menos de una horita a ver un estupendo episodio del programa Eso no se pregunta, donde se entrevistan a varias personas con trastornos mentales y entre los que se encuentra la propia May. Dejo aquí el enlace al mismo:

https://www.youtube.com/watch?v=To2M8nl5N8w

 

Estaba preparado para todo menos para ti (Albert Espinosa)

Encontré este libro en una biblioteca y, como sé que lo que este autor escribe se lee con facilidad, me animé a cogerlo prestado. En esta ocasión, Espinosa nos habla de soplos, que para él son inspiraciones, maneras de encontrarse un poco mejor. Así, por ejemplo, se sugiere reflexionar sobre personas y vivencias que sabemos que un día perderemos y qué podremos hacer para sobrellevarlo. disfrutar de las casualidades que a veces nos suceden, recordar películas, libros, cuadros... que sabemos que nos recargan y entusiasman, detectar quiénes nos aportan a nuestro alrededor y quiénes tratan de apagarnos porque no se alegran de nuestro bienestar, dosificar nuestra vida online... Todo ello contado, como siempre, con vocabulario y expresiones genuinos, que transmiten entusiasmo y alegría de vivir.

Una vez más, he disfrutado de su lectura a la par que en absoluto he sentido que el libro me aporte nada en concreto que me vaya a cambiar la vida. Espinosa ha sido capaz de extraer unas conclusiones a raíz de sus experiencias personales, o más que conclusiones enfoques sobre la vida y el día a día, que son sin duda maravillosos y que por eso son bonitos de leer, pero que probablemente son difícilmente aplicables así de repente para quien no está vibrando del mismo modo. En fin, que cada lector tome de él cuanto más pueda, ya que es una lectura optimista, y eso siempre es bienvenido.

 

Villanueva (Javi de Castro)

El joven autor, leonés de nacimiento, toma algunos aspectos folclóricos de su tierra para construir un relato a modo de cómic que cuenta la llegada de una nueva pareja a Villanueva, un pequeño pueblo donde son recibidos con entusiasmo y en el que los dos encontrarán cosas que en absoluto esperaban.
Se lee con rapidez, en apenas una hora, y no es posible contar mucho más sin arruinar su contenido. Baste decir que podría clasificarse como una historia de terror. Su estilo, basado en blancos, negros y suaves azules, encaja a la perfección con el tono de lo que se narra.
Aunque me ha entretenido, no se trata de un título que vaya a recordar pasado un poco de tiempo. Echaría de menos mayor desarrollo de la trama y de todos los hechos que se muestran, que podrían haber dado mucho más de sí, pues apenas se describen con detalle más allá de un par de personajes y algún suceso central.

Miércoles (Juan Berrio)

De nuevo compruebo que los cómics, novelas gráficas y géneros que a mí me suenan muy similares son a menudo gratos descubrimientos que requieren un compromiso mucho menor que una novela y que pueden aportar tanta o mayor satisfacción lectora.
En este caso el autor propone una inmersión sencilla y preciosa en la vida de un grupo de personas que tienen en común ser vecinos. El encanto reside en que las simplísimas historias, que pueden ser tan cotidianas como ver a dos personas saludarse cuando se cruzan al pasear con sus perros, resultan cercanas y agradables y además tienen el encanto de que saltamos de una a otra precisamente llevados por alguno de los personajes que ha participado en la historia, o diríamos a veces mero encuentro, anterior. 
He saboreado esta lectura a pequeños ratos, para evitar que se me terminase en menos de una hora. Me asombra cómo asistir a situaciones nada extraordinarias pero que tienden a dejar una sonrisa, por divertidas o por verse uno reconocido en ellas, logran que tomemos cariño con suma rapidez por al menos varios de los personajes.

Altamente recomendable, pues permite comprobar una vez más que la sencillez y originalidad en lo que se dice o en cómo se dice llega al lector de un modo especial y potente.

 

Las ninfas (Francisco Umbral)

 

Se trata de la primera novela que leo de este célebre escritor, fallecido en 2007, y que ha supuesto una grata sorpresa. De hecho, se cita este título como un hito destacado en su carrera.
Cuenta una temporada de la vida de un chaval joven, adolescente que ya tiene un empleo, y que vive en una ciudad de mitad del siglo XX español, en un tiempo que, aunque creo que no se llega a citar, debe de rondar los años sesenta. En primera persona, con preponderancia absoluta de la narración sobre el diálogo, el muchacho cuenta -a la vez que anota en su diario, del que parece precisamente obtener los datos para narrar sus vivencias- la relación con su aspiración a escritor, con su trabajo anodino, con las chicas y el modo de abordarlas, con las personas que han tratado de ser alguien en Madrid u otras ciudades más grandes y han terminado regresando, con los escritores decentes y menos decentes que conoce, con los periódicos que lee... 

Si bien en un principio se presta mayor atención al asunto de las chicas, de ligar, de enamorarse... poco a poco la lectura va abarcando los demás aspectos citados, de modo que hay varios niveles de atención, no pocos personajes que rodean al protagonista y que sirven de excusa para sus observaciones y reflexiones. Todo ello permite que el lector empatice con sus deseos, alegrías y miedos, comparando con la experiencia propia en cuanto a lo que uno opina y experimenta respecto al amor, el sexo, la voluntad de llegar lejos en el trabajo, lo maravilloso o lo terrible de pertenecer a un entorno más o menos limitado...
Y todo ello en poco más de ciento cincuenta páginas excelentemente aprovechadas, con una prosa tranquila, culta, de las que permiten sumergirse en la ciudad que se nos muestra, en cómo en ella se gestiona el hecho de que haya quienes se salgan de lo bien visto, o los estilos literarios que se llevan... y en definitiva con una capacidad fascinante para crear un mundo de ricas imágenes a quienes se acerquen a ellas. 
Desconozco cómo serán los demás libros de Umbral, pero este sin duda merece la pena.

La camiseta (Troth Wells)

Título original: T-Shirt.

Este dossier pertenece a una colección de Intermón Oxfam y en él se analiza la prenda de vestir que le da título. Se tienen en cuenta la historia en sí de la camiseta (pues no ha existido siempre), la del algodón (relacionada por ejemplo con la esclavitud en el continente americano), su valor como icono, la relación que guarda con el comercio justo, el tema de las marcas y las tendencias, su contribución a la contaminación...
Estas breves páginas permiten conocer con algo más de profundidad todo lo que rodea a la fabricación y consumo de este fundamental artículo. Si bien, en ese sentido, vale la pena leerlo, por otra parte me ha resultado algo frío, algo distante, a veces poco más que una acumulación de datos, y la organización del texto, continuamente interrumpida por breves artículos paralelos a la narración del capítulo, obliga a pasar de una lectura a otra e incomoda.