Miércoles (Juan Berrio)

De nuevo compruebo que los cómics, novelas gráficas y géneros que a mí me suenan muy similares son a menudo gratos descubrimientos que requieren un compromiso mucho menor que una novela y que pueden aportar tanta o mayor satisfacción lectora.
En este caso el autor propone una inmersión sencilla y preciosa en la vida de un grupo de personas que tienen en común ser vecinos. El encanto reside en que las simplísimas historias, que pueden ser tan cotidianas como ver a dos personas saludarse cuando se cruzan al pasear con sus perros, resultan cercanas y agradables y además tienen el encanto de que saltamos de una a otra precisamente llevados por alguno de los personajes que ha participado en la historia, o diríamos a veces mero encuentro, anterior. 
He saboreado esta lectura a pequeños ratos, para evitar que se me terminase en menos de una hora. Me asombra cómo asistir a situaciones nada extraordinarias pero que tienden a dejar una sonrisa, por divertidas o por verse uno reconocido en ellas, logran que tomemos cariño con suma rapidez por al menos varios de los personajes.

Altamente recomendable, pues permite comprobar una vez más que la sencillez y originalidad en lo que se dice o en cómo se dice llega al lector de un modo especial y potente.

 

Las ninfas (Francisco Umbral)

 

Se trata de la primera novela que leo de este célebre escritor, fallecido en 2007, y que ha supuesto una grata sorpresa. De hecho, se cita este título como un hito destacado en su carrera.
Cuenta una temporada de la vida de un chaval joven, adolescente que ya tiene un empleo, y que vive en una ciudad de mitad del siglo XX español, en un tiempo que, aunque creo que no se llega a citar, debe de rondar los años sesenta. En primera persona, con preponderancia absoluta de la narración sobre el diálogo, el muchacho cuenta -a la vez que anota en su diario, del que parece precisamente obtener los datos para narrar sus vivencias- la relación con su aspiración a escritor, con su trabajo anodino, con las chicas y el modo de abordarlas, con las personas que han tratado de ser alguien en Madrid u otras ciudades más grandes y han terminado regresando, con los escritores decentes y menos decentes que conoce, con los periódicos que lee... 

Si bien en un principio se presta mayor atención al asunto de las chicas, de ligar, de enamorarse... poco a poco la lectura va abarcando los demás aspectos citados, de modo que hay varios niveles de atención, no pocos personajes que rodean al protagonista y que sirven de excusa para sus observaciones y reflexiones. Todo ello permite que el lector empatice con sus deseos, alegrías y miedos, comparando con la experiencia propia en cuanto a lo que uno opina y experimenta respecto al amor, el sexo, la voluntad de llegar lejos en el trabajo, lo maravilloso o lo terrible de pertenecer a un entorno más o menos limitado...
Y todo ello en poco más de ciento cincuenta páginas excelentemente aprovechadas, con una prosa tranquila, culta, de las que permiten sumergirse en la ciudad que se nos muestra, en cómo en ella se gestiona el hecho de que haya quienes se salgan de lo bien visto, o los estilos literarios que se llevan... y en definitiva con una capacidad fascinante para crear un mundo de ricas imágenes a quienes se acerquen a ellas. 
Desconozco cómo serán los demás libros de Umbral, pero este sin duda merece la pena.

La camiseta (Troth Wells)

Título original: T-Shirt.

Este dossier pertenece a una colección de Intermón Oxfam y en él se analiza la prenda de vestir que le da título. Se tienen en cuenta la historia en sí de la camiseta (pues no ha existido siempre), la del algodón (relacionada por ejemplo con la esclavitud en el continente americano), su valor como icono, la relación que guarda con el comercio justo, el tema de las marcas y las tendencias, su contribución a la contaminación...
Estas breves páginas permiten conocer con algo más de profundidad todo lo que rodea a la fabricación y consumo de este fundamental artículo. Si bien, en ese sentido, vale la pena leerlo, por otra parte me ha resultado algo frío, algo distante, a veces poco más que una acumulación de datos, y la organización del texto, continuamente interrumpida por breves artículos paralelos a la narración del capítulo, obliga a pasar de una lectura a otra e incomoda.